• Chahreddine Berriah

Par Chahredine Berriah

Il est minuit quarante. Le ciel est noir comme la douleur. Sur une côte de l’Ouest, je regarde derrière moi, pour une dernière fois, cette crête abrupte, ces acacias ou hauts cyprès, ces lumières lointaines, ce moi… puis, fixe l’horizon fait de brume et de larmes, ou de clarté et de joie… Le go fast s’ébranle, puis se lance tel un bolide en direction du pays de Cervantès… ou dans les profondeurs sombres de la Méditerranée.

Nous sommes quatorze passagers, sans passeport ni visa. Pour seuls bagages, des rêves démesurés, des projets hors norme, des chimères, peut-être. Ou de vrais rêves. Ils ont l’âge de mes enfants, ces jeunes embarqués qui s’arment de tous les prétextes pour justifier leur décision de quitter une mère qui n’a pas su ou pu les retenir. Dans ma barque chancelante, il y a aussi une femme, la quarantaine avec ce qui semble être sa fille de douze ou treize ans. Il fait nuit pour lire sur son visage, la petite. Est-elle heureuse ? Sait-elle ce qu’est la joie ? Elle doit avoir peur. Terriblement peur, comme moi qui tente, impuissant, de repousser la mort omniprésente. On tangue au gré des lames déchaînées. On s’agrippe à un bidon de carburant encore rempli, au plat-bord, à une épaule, au pan d’un pantalon… à une prière.
Autour de moi, j’entends des murmures, des pleurs, des silences. On est entre ciel et mer. Entre les mains du Seigneur. On se rappelle Dieu, bien entendu. On le prie, on le supplie : «Sauvez-nous, Miséricordieux ! »

Les vagues rugissent de plus en plus. L’on se met à regretter, à s’en vouloir… «J’ai pêché et Dieu est en train de me punir», se confesse une âme au bord de la vie. Il ya ceux qui se confient à moi, d’autres au ciel, il y a même qui parlent au vent, aux vagues de plus en plus en colère. Un examen de conscience. Je tente de regarder la petite fille. Il fait trop noir pour l’apercevoir, trop loin pour l’entendre. Notre bateau se vide au gré des caprices de notre mare nostrum. «Je rejoindrai ma mère… à la nage, s’il le faut !», s’élève une voix enrouée.

Mais, combien peut-elle avoir de mères ? Ne l’a-t-elle pas laissée derrière lui sur la terre femme ? N’y est-elle pas en plein dedans ? Notre Mer. Veut-elle aller en chercher ou en créer une ailleurs ?
On est trop fatigués, trop coupables, trop innocents pour répondre. Au loin se dessine une montagne, qui disparaît aussitôt derrières des vagues trop hautes, trop jalouses. Des bâtiments, des rues s’élèvent des profondeurs. Des passants nous sourient, nous appellent-même. Je ne les connais pas, j’avoue, mais je les salue à mon tour.

J’ai faim, j’ai soif, j’ai peur, je pleure. Je chante.
«Le silence est maître à bord/ Pour ne pas faire de remous/ Pourvu que dorme l’eau qui dort/ L’embarcation tient le coup/ L’embarcation tient le coup/ Mais nous sommes peuplés à mort/ Sur cette épave de caoutchouc/Ici, l’eau douce vaut de l’or/ Et l’or ne vaut rien du tout»
Mes amis ne sont plus là… Ils sont partis, pas où ils voulaient, mais ils sont quand même partis.
L’Andalousie, pays de mes aïeux, est encore loin, doit être tout près ou ailleurs.
Je sens mes pieds refroidir, m’approcher de quelque chose, de rien… je meurs peut-être… Je pars, peut-être…

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